Ha saltado del pozo a la roja luna
con el olor del que se despide, baldío,
a la espera de un tiempo iluminado
por una eternidad sin nadie.
Las plagas nunca se duplican en el reino.
Sabes mostrar las llagas perfectas
a plena luz de mediodía
como los santos, como los criminales.
¡Cubran de aluminio las ventanas,
imbéciles del mundo!
¿No lo había hecho Bárbara Hutton
aquella noche del destierro insoluble?
Otras flores crecen desde un porvenir yacente de vocablos
ante el rumor de pieles carcomidas.
¿Con qué boca desuellas la entrada al templo, su liturgia imprevista?
Pero entonces la piel no era furia
precipitándose como alimaña en el ojo de tormenta.
Apenas el viento agrietaba
había manos para ansiar la salida, para después del fracaso,
para después.
Una incesante momia hipnotizada desde el porvenir
alberga piadosa esta criatura.
Es una historia de tumbas y obsidiana,
una magnolia transparente allí mismo donde espera la sangre
una historia caníbal.

Manuel Lozano París, junio de 2009

(Este poema inauguró la edición de "El Oro de los Tigres -Comunicación de Autor-", con el título "Andy Warhol: invenciones de un presente continuo", del 6-VIII-2009)