Nadie encuentra en los
tinglados
a éste o aquél hablando con
los muertos.
Ayer era la niña bebedora
de lluvias,
sucia en el carruaje sucio.
Un pálido lobo vuelve a
hundirse en la llanura.
-Un pálido lobo-, dije.
-Un pálido lobo-, dijo la
indigente,
la nocturna comedora de
hormigas
en el trapecio sin fin.
¿Aquí se grita hasta la
sangre?
Manuel Lozano
Itaparica, noviembre de
2005
