muchachos, con la
canalla dorada, Wilde solía llamarlas feasting with
panthers...
Luis Antonio de Villena
Los llevaba como a
bronces, es verdad,
por esos turbios espejos que son las calles
de una noche ladrona.
Deshechos, vencidos por dentro,
quemados por dentro hasta que pase el mundo,
no entregraremos nuestros corazones.
Nadie come del árbol de la vida
ni oye su crujido de ronca madera al alba
de los mayores presagios.
Debajo de mis pisadas en piedra
acaso estén los resplandores del adolescente
bebiendo de la sangre de un pájaro, sus ojos,
saboreando los restos de la fiesta griega
pero en el bosque, sólo en el bosque,
viéndome en el bosque de todos los ahoras:
desprovisto.
Acuérdate de quienes venían a buscarte
arrastrando los días y las noches que prevalecen.
¡Qué maravilla que acuchillen su cuerpo con la herrumbre
de los otros!
Esa liturgia de amor yace en miserias.
Infame travesía, dalia del desierto,
¿acaso no esperabas este sol manchado con la herrumbre
de los otros?
Ninguno ose despertar con un golpe de breve alhaja
a este dormido.
El viejo maniquí que me traías
moja los labios en la fuente del abra
a condición de ser amado por el viento.
No hubo vida eterna, hijitos míos.
¿Este fui yo amparado en la gracia inicial
de los frutos y los parques?
¿De qué modo escribirás en el agua
este pozo de cielo bajando por las manos?
Todos aquí.
El depravado en su sínodo.
La niña morbosa bajando una escalera.
Una madre arrodillada en el estruendo de la hierba
frente al sepulcro de una desconocida.
Y más tarde el viejo, el señor del temeroso rugido,
oyendo llover sobre su laberinto a solas.
¿Pero nadie, pero todos?
Los llevaba como a bronces
cuando la luz se oculta con el crimen.
Te aseguro que la piel no es la enemiga.
Manuel Lozano
Madrid, Antón Martín, 27/3/93- 5/1/96
