Aún cuando es tiritante la tierra que piso,
la que martiriza a los hombres
creciendo como espectro en las enredaderas
del porvenir.

Aún cuando ayer hizo de un pájaro
otra partitura para arder en universo.

Aún encarnizando a los panteones,
a las raíces que salen de los ojos,
a las madererías y al membrillo,
a un diamante enterrado en las playas de Agadir,
a una mano de salmuera, atormentada por un clave
cuando la pesadilla se disfraza de pesadilla,
vale decir de osamenta
bajo la nieve pertinaz de los inviernos.

Aún la sinfonía escruta
la obstinante reverberación del marfil y la espiga.

MANUEL LOZANO
New Haven, 2001