Nadie roba de las aguas
la lumbre de esta flor de loto que oculta el verde escalofrío
de la precoz soledad,
de la mordida infancia.
Ese niño es inmortal
y apenas humedece la boca en ambrosía
surge de las raíces la serpiente codiciosa, desterrada
por siglos al desierto.
Crecerá un ardor de presagios que no sé
en el canto desbordado de un halcón
junto a mi sangre.
(Hay restos de frutos y cadáveres aquí.)
Mañana serás, aún, la hora
del Glorificado Halcón volando sobre el Nilo.
¿Quién me rastrilla, qué cascotes remueven
desde el barro primordial
para arrancarme los ojos?
Es Seth el que ríe bajo la lluvia delirante,
el maldito hermano
que por ochenta años de lucha buscará su llaga.
Pero la profecía siempre -de antemano y sacratísima-
ha de cumplirse.
Pasarán los siglos y sus noches,
los bosques y las lágrimas,
las súplicas de la desventura,
las vírgenes fieles de la placenta,
los tatuajes y los candiles,
la falsa caridad y la enjaulada tigra,
los extrañamientos de todo corazón,
los autómatas,
el dadivoso temblor en la mano de una emperatriz,
las pirámides de piedra carcomiéndose,
los manantiales,
las pequeñas fogatas y las tiendas,
los pequeños saberes, las preguntas,
las máscaras y los prostíbulos,
los vientos de la angustia,
la luna profanada por el hombre,
todos los hormigueros y colmenas de este mundo,
la indignidad y el desprecio,
la azucena azul y la rosa transmutada,
los cementerios y los muelles,
la ceniza y la arena,
los dioses del futuro, sus cortejos,
las generaciones de quienes lloran a sus padres,
el secreto y el júbilo,
las caléndulas y la usura,
las cicatrices en la piel de un payaso,
las juguetes perdidos,
las vísperas intolerables del dolor,
los papiros y las enredaderas,
cada juicio final, cada principio,
las claraboyas y las estrellas,
los muelles y las prisiones,
la persuasión de la música,
pero habrán de crucificarme
(entre las moscas fosforescentes y los vidrios)
para que resucite triunfante
al tercer día.

Manuel Lozano
París, 2009