Fueron tajos desprendidos del cielo, llamaradas hasta donde el grito, pascuas de sangre traducidas claramente en el reverso de un día. Los feligreses son los protagonistas. Llegaron de los sin caminos del desierto para desocultar la palabra: para arriesgarla desde un sacramento abandonado.

Mortificando sus vidas, expatriaron los nudos del martirio con la impudicia feroz del que conoce una verdad. Vieron -per speculum- los trabajos que el reposo vocifera entre los huesos del cráneo. Debían aguardar siempre la hora. -El cráneo es la basílica desenterrada de la especie-, cantaron al alba con visionaria alegría.

¿La estigmatizada, la patinadora en su pista de sangre con orquídeas blancas? ¿La murmuradora contra la voluntad de las pruebas? ¿La prohibida velando el lujo y la impostura? ¿La penitente, sin vacilar, en el centro del bosque? ¿La piedra desechada que es piedra angular en este instante del planeta? ¿La que astilla espejos en un altar del futuro? ¿La del menor tiempo y la mayor distancia entre las cosmogonías ocultas en el plato de frutas? ¿La emperatriz de vientre azotado por la alabanza perdida? ¿La infinitamente empeñada en repartir los clavos de su crucifixión?

-Eucaristíame- pronunciaron con las manos.
-Hágase- dijeron unos ojos cegados por el llanto.
Y las gárgolas y sus potestades, que antiguamente rieran, se desplomaron con su inmunda llaga a la vista de todos.

Manuel Lozano