Un resquicio de rapsodia.
Palabras murciélagas como dados vibrantes de Heracleópolis.
Las dinastías más lúcidas de tu orfandad
gimen -torpemente-
en el reino de tinieblas del asombro.
No podías correr, devorarte en el banquete negro.
Guardas los muertos en la imaginación feral
y llueven,
los muertos llueven graves, apóstatas y entusiasmados
del vacío,
de sus feligresías,
de tules callantes e imprudentes alfileres.
¡Mirifícame en el planeta!
La murga más grande que vieran tus ojos
está en la sangre sucia del payaso.
La ardorosa baila en su morada.

¿Con qué antes sin ahora?
Llega Gauguin a dibujarme
y cada borrador es un canto de penumbras.

Estilemas, el sol, una tigra de alabastro
en el rincón de la sala.

La persistencia de unión de aguas
(en un estuario)
se parece al amor.

¿Y ves cómo sorbo de sus llagas?

 

Manuel Lozano
París, 2009-El Cairo, 2012

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