¿Cómo toca el labriego su sangre de rey en esta noche?
Del pluriverso trepa la enredadera (manjar del aire)
para enarbolarce con púas resplandescientes
allí mismo donde fundo mi filosofía del vestigio.
Vienes de la raíz de esa esfinge, que es una puerta
abriéndose entre las grietas vacilantes de la herida.
Desciendes y asciendes por mi lengua juglar
de este instinto incalculable.
¿Qué es un alma, qué la voz, qué este fruto
caído en el barro de los desoladores?
Me bebo la tibia sangre de esta canción
cantada en Nínive y en Altamira.
Ayer fui Tiresias y adiviné en las alas de un ánade.
Perdí mi casa en el diluvio.
La edifiqué de nuevo sobre otra tempestad.
¿Qué sería de los sueños -te preguntas- sin la trama del fuego helado?
Nazco en cada agonía.
Así llega el sol.

 

Manuel Lozano